Начну. Страничка первая. Приветственно-вступительная.

Как начать то?
Хм...
Вот не люблю я такие моменты! Вроде, и сказать о чем знаешь, и слова все нужные есть.
Есть...ага...
Лежат такие, большим и рыхлым ворохом. В голове - в закутке для сочинений. Лежат себе и ждут, когда я их сюда с клавиатуры выстукивать буду, сплетая из них нитку своей болтовни. Тут главное - правильно первое слово из этой кучи выдернуть, а там уж оно само второе за собой потащит! А второе - третье, а третье - четвертое... Ну, вы поняли! Знай себе - тяни, да вовремя точки с запятыями втыкай! И все - пошло дело, потащилась нитка слов, наматываясь на катушку рассказа!
И пусть нитка эта - корява всякими ашипками, да препинательными знаками неказиста. Пусть она часто рвётся, петляет и сплетается в узлы-ошибки лексики и семантики.
Пусть себе! Здесь, думаю и надеюсь, это простительно. Если нет - то все равно великодушно простите! Не кончали мы академиев, к сожалению. И институтов мы не кончали, и техникумов то же. Садик да школа. И те - давно и не помню...

Так вот. Начну.
Хм...
Здравствуй, мой дорогой дневник! Не, не так! Чего тут дорогого то? Тут болтовня моя графоманская будет, да фоточки всякие, на тапок снятые. Ничего особенного и героического.
Лучше так...
Здравствуй дневник!
Меня зовут KOSTA и я бывший копатель.
- Копатель чего? - Спросишь ты.
- Всего! Все что в земле, не глубоко и металлическое!- отвечу я.
Read more...Collapse )

Фотографичная.

В лесу.



Гулял сегодня по лесу.
Воздух вкусный, хоть пластами его нарезай и на хлеб мажь.
Хоть в банки на зиму закатывай и зимой вместо варенья трескай.
Вдыхаешь его и чувствуешь, как лёгкие, трепеща от удовольствия, расправляются ещё на добрую добавочную треть, стряхивая с себя коросту городской копоти.

Выдыхаешь и кричишь на радостях:
- Э-э- эх-х-х-х!
Жаль, эхо по привычке что-то своё скарбезничает.
Да и что с него взять, с быдла?

А в лесу хорошо!
Там деревья растут - зелёные такие с иголочками. Они эти иголочки, похоже теряют постоянно - весь пол ими толстенным слоем усыпан!
Read more...Collapse )

Страничка сто девяносто девять.

Жажда.



20.10.19.
Выезд двадцать шесть.


Серый рассвет стучится в невыспавшееся утро.
Будущий день вяло шевелится в занавесках окна снулой личинкой воскресенья.
Нужно ехать.

Быстрее!

Нужно срочно уезжать, бежать из сонного города по этой тёмной долгой дороге к краю света.

Туда, где на подсвеченном красным горизонте встают синие горы облаков.
Туда, где в белом тумане стынет инеем роса на пожухлой траве.
Туда, где высоко-высоко над головой, в притихшем октябрьском небе свистят крылья улетающих птиц.
Туда, где холодная свежесть осени, переплетаясь с запахом павшего дождя и прелой листвы, кружит голову чем-то волнующим и тревожным.
Туда, куда так просится непоседливая душа, вечно жаждущая приключений и чуда.
Туда, где в интерьерах забытых людьми и Богом урочищ, пролетает твоя вторая жизнь. Жизнь копаря.

Она яркая и красивая, как полёт бабочки, как росчерк метеора в ночном небе. И такая же короткая.
Раз — и сезон пролетел! Как один миг, как один вздох, как один выезд!
Скоро зима. Скоро ломка...

И потому - быстрее!
Нужно ехать!
Ехать, чтобы успеть!

Успеть ещё раз вдохнуть воздух скитаний и странствий.
Успеть ещё раз услышать писк хабара под ногами.
Успеть ещё раз, погладив удачу по загривку, щекотнуть душу адреналином.
Успеть, пока не пришла зима...

"Если похожий на свет полдень
Вдруг отступил и погас, значит
Нет у тебя ни минуты вовсе,
Скоро зима все дороги спрячет."




Read more...Collapse )

Страничка сто девяносто восемь.

Лиза, дождь и лотерейка.



13.10.19.
Выезд двадцать пятый
.

Стас сразу же нашёл монету.
Долго копался у машины, переобуваясь. Потом неспешно собирал своего Прошку, безнадёжно проигрывая в гонке за один единственный распаханный огород на этом урочище.
Нам то что - Саня своего Деуса одним движением, как зонт раскрыл, наушники надел, кнопки какие-то понажимал и пошёл катушкой махать. Мне свою Тёрку даже раскрывать не надо, она в багажнике всегда наготове лежит - достал, включил, "все металлы" выбрал и всё.
В общем, когда Стас на огород вышел, мы уже эту пухлую, взбаламученную территорию по паре раз цепочками своих следов перекрестили.
Быстрей, быстрей! Пой катушка, ищи лопата!

Десять алкодирхемов, куски проволоки из "крылатого металла", пара пустых пузырьков из-под коровьего пенициллина, три гвоздя с кровельными шляпками, обломок ложки и здоровенные комья мокрой земли на берцах - вполне нормальный по нынешним временам результат.
Бывает и хуже.
Хотя, по такому количеству осколков керамики и кусочкам посудного фарфора, могло бы быть и получше..
Read more...Collapse )

Страничка сто девяносто семь.

Дуська и веник.



6.10.19.
Выезд двадцать четыре.


Всю дорогу еду под черным осенним небом.
Низкие октябрьские тучи буквально цепляют своими ватными тушами мокрые верхушки лесополосных дорожных деревьев. Хмурое холодное утро поднимается вместе с туманом над отсыревшим продрогшим миром.
Осень, октябрь её ети!
Даже флэшка, торчащая в автомобильной салонной "балалайке", и та, видимо пропитавшись всей этой серой забортной тоской, гонит в рандомном режиме сплошной песенный депресняк. И перемотать бы, но нельзя - хабара не будет! Такая вот у меня примета есть, одна из кучи других копарьских суеверий. И поверьте, ещё не самая глупая из них. Эта хоть работает.
Иногда...

Чёрное рассветное небо, нависло над свежеотремонтированной "уфимкой", укрытой новой широкой асфальтовой шкурой, весело светящейся белыми татуировками дорожной разметки под светом фонарей и фар.
Унылая тьма накрыла рассвет своим темным покрывалом, лишив всё вокруг света и цвета. И лишь справа, где-то у самого горизонта, это гнусное покрывало располосовано восходящим солнцем в огромную красно-розовую прореху. Октября сейчас там точно нет. Как и редкого дождя, чьи капли сейчас размазывают по лобовому стеклу автомобиля щётки дворников.
Эх, вот бы там копануть...

Read more...Collapse )

Страничка сто девяносто шестая.

Большая чистка.



Болею я нынче.
Простыл от этих суровых самарских сентябрьских морозов.
Полный набор чихательно-шмыгательных недугов заработал!
От моего кашля трясутся, теряя штукакатурку, стены, жалобно звякают энергосберегающие стеклопакеты в окнах, плачут напуганные малолетние дети и тоскливо воют дворовые псы.
В лёгких что-то постоянно булькает, лопается, тарахтит и клокочет, словно там работает какая-то алхимическая лаборатория с пузатыми ретортами, пузырящимися неведомыми растворами, с медными перегонными кубами, натужно пыхтящими перегретым давлением, и гнутыми змеевиками, капающими зловещими зельями.

Кто знает, может быть через пару деньков я, таки, выкашляю философский камень?
Read more...Collapse )